sEcrEToS de LaS grAnDEs ChEfs

Ya a salvo en territorio nacional después de la travesía en coche desde Ginebra, contemplo con asombro e inmortalizo uno de los secretos culinarios mejor guardados: las patas de cordero se reblandecen a base de chutes de vino tinto. Literalmente.

Y yo que perdía el tiempo echándoles el clásico chorrazo de vino por encima... cómo evolucionan los saberes de la humanidad.

Paz y Feliz Navidad a los hombres y mujeres de buena voluntad.

¡¡NieVa!!

Pues sí, no hay más que asomarse por la ventana o bajar a la calle y helarse la nariz y las manos para darse cuenta de que oficialmente está nevando en Ginebra.

A ver si un flash y un tiempo de exposición menor igual ayudan un poco a ver los copitos:

Ahí vamos.

eL rEtoNnnNnnO

Pero qué relativos son los precios a la hora de viajar...
Destino: el fin del mundo, al alcance de un autobús urbano y por el módico precio de 3 CHF (1,80 euros, más o menos). Sin embargo, uno quiere hacer de turrón y volver a casa por Navidad y se lo ponen caro y difícil.

Allá por Septiembre comencé a mirar vuelos para garantizar mi retorno navideño, y por una vez que me da por mirar con muuuucha antelación vuelos con destino a Málaga para estas fechas (bueno, y por mirar vuelos en general), resulta que no había ninguno a un precio que entrara en la categoría de módico.

Debido a esto y a la situación digamos... ortodoxa de mi coche en Suiza, he decidido volver a cuatro ruedas, pasar la ITV, que brilla por su ausencia desde Julio, y someter a mi estimado medio de locomoción a un banco de pruebas exhaustivo que garantice que no quede ningún rastro en él de las manazas y de los tratamientos que ha tenido que sufrir por parte de algún mecánico francés, a la postre amenazado por un servidor (siempre de buen rollo) en su propio idioma.

Así que si alguien por alguna extraña razón se encuentra por aquí (Francia según qué región también vale) o por la costa mediterránea y por estas fechas tan entrañables, como dice su majestad Juanca, le apetece marcarse un road trip con destino Málaga o cualquier punto de la citada costa, que silbe.

Bisous.

PD. No veas cómo está nevando ahora mismo. Acabo de bajar a la calle sólo para hacer esta foto y ahora mismo no me siento ni las manos ni la nariz.

dReAmiNnnN'

Al abrir los ojos esta mañana lo primero que me ha venido a la cabeza ha sido Papúa Nueva Guinea.
No suelo acordarme de lo que sueño, pero hoy ha sido unos días en los que el milagro ha ocurrido. Por motivos que me son desconocidos, o de los que no me acuerdo, en mi sueño tenía que viajar a esta remota isla del Pacífico y, siguiendo con mi habitual dejadez en los viajes, se me olvidaba llamar a mi madre para decirle que me había ido a Papúa Nueva Guinea.

Mi madre, que lo puede todo, y cuando está mosca mucho más, parece que teléfono en mano empezó a llamar a hoteles (quizás de todo el mundo) y acabó llamando al hotel donde me hospedaba para echarme la bronca por irme a la otra punta del mundo sin avisar. Normal, yo también lo haría.

En fin, fotos encontradas por ahí confirman que el sitio no está nada mal, ya que de estar ahí, uno tendría la posibilidad de hacer actividades como tumbarse a la bartola en sitios como éste:


o por ejemplo practicar algún deporte de riesgo:


mola. Incluído queda este pequeño paraíso en mi lista de viajes pendientes.

PD. Creepy halloween!

LiviNg LA viDa LoCA

¿Os habéis preguntado qué pasaría si en vez de:
$logFileLine =~ /\[msg:(\d+):(\d+)/

escribierais esto otro:
$logFileLine =~ /\[msg:(\d{2}):(\d+)/

?

Seguramente no. Pero yo os lo cuento: que uno se empieza a dar cabezazos contra lo primero que pilla por haber perdido tres días de trabajo. Yuhuuuuu!

PD. Foto de www.soygik.com

LHC inaUguRaTiON aFteRmAtHs

Regla número 1: si es gratis, ve.
Regla número 2: si el vino es tinto y suizo, no lo bebas.
Regla número 3: bajo ningún concepto se debe cumplir la regla número uno si no se piensa cumplir la número dos. Las secuelas son nefastas.

Noche de comida y bebida mala y gratis (aunque alguien conozco yo que repitió cuatro veces postre, luego tan mala no debía estar), de conciertos, bailoteos y robos de bebidas alcohólicas de un camión refrigerador Heineken (sí, fuimos nosotros). Incluso hubo alguien que me buscó y encontró componentes para un hipotético grupo musical en menos de cinco minutos. Y encima sin estar interesado ni pedirlo. Y todo esto en la inauguración del LHC.
Qué surrealista es la vida.

Muas.

PD. Cama y pelis ya. Me muero.
PD2. Yisus.

LHC inauguration!

Llegó el también esperado día.

Después de 20 años para concebir y construír el LHC, después de su exitosa puesta en marcha, que una semana después resultó no ser tan exitosa revelando así que el tiempo de vida del cacharro fue de una semana, llegó el día de la inauguración oficial.

He llegado antes de que se arme el pifostio, pero las carreteras están otra vez cortadas, las medidas de seguridad son más estrictas que de costumbre, no se permite aparcar en muchos sitios habituales y bla bla, todo porque hoy viene el grupete de jefes de gobierno y mandatarios internacionales en general (todavía no se sabe quién viene), que se encargarán de cortar una cintita o romper una botella de champán, de degustar el menú de cocina nuclear que un tipo italiano ha preparado para la ocasión, y de tomarse junto con el postre y el purito rey la última creación de Ferrán Adriá: el no expresso, pero èspesso, como el creador, café sólido que desafía todas las leyes naturales conocidas hasta el momento.

Y en la mente de todos la misma pregunta: ¿vendrá Carla Bruni?

nAdAR en SuiZA

Por fin la semana pasada pude apuntarme a la piscina sin que (casi) me comiera un perro. Estos sucesos que, aparentemente no pudieran jamás guardar una relación entre ellos, parecen estar cósmicamente interrelacionados en un país en el que hay cosas a las que a priori no se puede atribuír una lógica de funcionamiento aprehendida en las tierras de origen de cada uno (aunque me río yo de la lógica de España; y quien no esté de acuerdo que intente pedir una media en Madrid o un café del tiempo en Málaga).

A lo que vamos, iniciando la escritura de otro insulso episodio de mi vida, les relataré a continuación las tribulaciones que sufrí en primera persona a la hora de llevar a cabo tan ambicioso cometido.

1. El porqué.

Mis años de sedentarismo terminaron hace dos o tres, cuando me convencí por fin de que no era normal que me faltara aire al subir unas escaleras (largas, todo hay que decirlo). No hacer nada y fumar no eran una buena combinación, así que opté por hacer algo y no fumar (lógica aplastante la mía, sí). Dejar de fumar (aquí siempre y exclusivamente hablaré de tabaco) fue más o menos fácil, pese a algún episodio reincidente, y hacer algo (de deporte, se entiende) no tanto, pero la insistencia por parte de ciertas personas combinada con el hecho haber visto Forrest Gump unas cuantas veces hicieron que el proceso de arranque fuera algo menos difícil.

Lo bueno de correr es que se coge fondo relativamente rápido, y lo malo es que si uno se pasa y no hace nada más se puede quedar canijo de cintura para arriba, que es lo que me ha ocurrido. Esto junto a una alimentación distinta (que no digo mala, porque la cocina no se me da mal) de la de mamá de toda la vida, han causado estos efectos finalmente, como han podido corroborar padres, madres (a este último sector no le hago caso porque está comprobado empíricamente que una madre siempre pensará que más vale que su prole tenga un par de tallas más a que renuncie a un bocata de chorizo), amigos, mascotas, pantalones y camisas.

2. Primer intento: el ataque de la bestia.

De entre todas las candidatas a convertirse en mi piscina al final no elegí ni la que tenía el trampolín más alto, ni la que tenía las corcheras más multicolor, ni siquiera la que estaba más cerca de mi casa, sino la más barata, por supuesto (85 CHF por año, nada mal!). Mi sentido común me decía que para sacarme el bono anual debía dirigirme a sus instalaciones, así que allí fui. Dispuesto a entrar en las oficinas, descubrí que éstas y el complejo piscinero en su totalidad estaban cerrados por completo, y esta vez no fue por ir a horas intempestivas (entiéndase en este país intempestivo como posterior a las siete de la tarde), sino porque a los suizos a veces les da por tocarse y tocar los güebs en instantes temporales aleatorios.

Sin embargo, mi espíritu de explorador descubrió una puertecilla al lado de la principal que estaba abierta. Al atravesarla, no vi una piscina, sino un montón de pares de zapatos con sus calcetines a los pies de una escalera. Instintivamente la subí hasta que me topé con una puerta donde había pegado con celo una cuartilla de papel cuadriculado que rezaba "privé" (no creo que haga falta traducir). Yo, que a veces cruzo la frontera entre la curiosidad y la tontería humanas la abrí, por muy raro que me pareciera encontrarme una piscina en la primera planta de un edificio. Al cruzarla vi al fondo ni más ni menos que a una señora en batín tramando algo en una cocina (la de su casa, vamos) y a escaso metro de mis pies, a un perro tamaño gorila mirándome con la misma cara de sorpresa que debía tener yo mientras olisqueaba el aire en busca de un olor familiar en mí. La mala bestia tardó como un par de milésimas de segundo en procesar mis feromonas, determinar que aquel sujeto con cara de sujeto perdido constituía una amenza y en, como resultado, levantarse de la cesta donde estaba tumbado e intentar morderme lo primero que pillara de mí. Afortunadamente fui lo suficiente rápido como para salir de la casa y cerrarle la puerta en los hocicos.

3. Segundo intento: la persona aleatoria número uno.

Olvidemos lo anterior. Nuevo día y nuevas ganas de empezar a nadar. Nueva visita al complejo acuático. Intento buscar personas para obtener información y no perros, que no me entienden. Ah, ¿que no hay encargado? Pues le va a tocar la pregunta a usted, persona aleatoria número uno.

La persona aleatoria número uno resulta ser un suizo de pelo canoso que acaba de salir de nadar y que me dice que para sacarse el bono hay que ir con una foto, algo que digo yo será el equivalente a un padrón municipal y una declaración de la renta a la comisaría de policía. ¿Comoooooooooooooooooooooooooooooorrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr?
Me pregunto a mí mismo si he entendido bien. Sí, claro que sí, me contesto. Esto no se lo cree ni el tato. O la persona aleatoria número uno se está quedando conmigo o se está quedando conmigo.

4. Tercer intento: el segurata que expedía bonos.

Nuevo día. Nuevas (pero menos) ganas de empezar a nadar. Como no me creo lo que la persona aleatoria número uno me dijo el día anterior y como paso gran parte del día delante de un ordenador, digo yo que podría buscar en internet cómo sacarme el dichoso bono anual para la piscina. Bien, hay página web. Bien, es clara y bien otra vez, viene qué hay que hacer para sacarse el bono: ir al ayuntamiento y pagar. No entiendo lo del ayuntamiento y me parece igual de raro que ir a la policía, pero me da igual, quiero mi bono YA.

Voy al ayuntamiento a primera hora de la mañana siguiente (fui la primera vez la tarde anterior pero cuando llegué estaba cerrado, vaya por Dios) y veo en la puerta que tanto para sacarse un padrón o inscribirse en el censo como para sacarse un abono de temporada para la piscina hay que dirigirse a una ventanilla. Me acerco y veo al fondo de la ventanilla a una mujer atareada con un ordenador que me dice que ahora me atienden. Espera breve. Cuando miro otra vez en dirección a la ventanilla veo que al otro lado hay un tío joven que me da los buenos días y en cuya camiseta se puede leer "sécurité" (tampoco creo que haga falta traducir).

Buenos días. Oiga, usted es un segurata (no sé cómo dije esto en francés, pero el tío se rió). Pues sí. ¿Y usted es el que expide los bonos anuales para la piscina municipal? Pues sí.
Reflexión in situ: pero, ¿qué coño de país es éste? Bueno, pues deme uno. ¿Usted vive en Meyrin? No, en Ginebra. Pues entonces me temo que el precio será de 85 CHF. Y aquí el tío me mira como diciendo "toma castaña, 85 CHF, tú tienes pinta de no tener ni para el pan de una fondue" (y que conste que no fue cosa mía lo de la mirada extraña). Lo sé, el precio viene en la página web. Tras foto y pago, tuve por fin mi bono.

5. La piscina y el club de los cojones.

Primer día de piscina. Llego, me cambio e invierto 15 minutos para descubrir el sistema que da a los usuarios una llavecita con un candado para dejar las pertenencias en una taquilla (el susodicho sistema está formado por uno o varios encargados de la piscina que te dan una llavecita y un candado cuando se lo pides s'il vous plait). Dejo todo en la taquilla, me ducho y me siento en el borde de la piscina. Sólo han puesto dos corcheras, con lo que sólo hay dos calles. El espacio restante gobernado por el libre albedrío de nadadores bastante patosos que al ir de espaldas pierden el norte y acaban dando vueltas en torno a un punto hasta que, o bien se marean, o bien acaban chocando con otra persona de movimientos más rectilíneos.

Espectáculo singular; ética y civismo en su estado más puro: a pesar de no haber calles, la gente se organiza nadando en pequeños grupos que atraviesan la piscina a lo largo respetando una distancia de unos dos metros de ancho entre un grupo y el siguiente. Como si hubiera calles, vamos. Seguro que si en España hay una piscina así, todo el mundo atravesaría el espacio sin dividir en diagonal, aunque sólo fuera por joder.

Aún así, intento meterme en una de las calles. Un tío me para y me dice que dónde voy. Pues no tengo pinta de ponerme a hacer paellas, mire usted. Pues sí, está claro, pero es que estas dos calles sólo son para los miembros del club. Ah, pues me voy a la zona del libre albedrío.
Miro a los miembros del club y no les veo las caras porque tienen todos unas gafas de submarinismo y un tubo para respirar. Me sumerjo y veo que cada uno tiene los dos pies dentro de una aleta enorme que ya quisiera la sirenita. ¿Qué club es este? ¿Serán masones?

Tras algunos largos sin chocarme con nadie veo que a los pies de las calles donde los miembros del club se bañan hay tablas y pull boys, que son las cosas esas que uno se pone entre las piernas cuando sólo se quiere hacer brazos. Le pregunto al tipo que me había parado hacía unos minutos que si puedo coger uno un rato. Pues es que son para los miembros del club. Los miembros de su club son unos pamplinas, y usted un tocapelotas, hombre.

Pues así acabó la cosa. No tengo aspiraciones elitistas, y tampoco me situaría en la categoría social de pamplinas, así que paso de apuntarme al club. Me quedo con la peña-libre-albedrío, pidiendo candados cuando los necesite (seguro que los miembros del cluuuubbbbb tienen cada uno uno con su nombre en relieve), haciendo largos y esquivando a veces aspirantes a pececillos con movimiento rotatorio constante.

Un poco de fruta y a la cama.

Muas.

PD. Reflexión a posteriori: ¿quién coño vive encima de una piscina municipal?

bUroCraCiA

"La burocracia es una máquina gigantesca manejada por pigmeos".

Rescato la cita de Balzac y el chiste de Forges un día en el que me están tocando demasiado los cojones.

aSi EstÁN LAs coSAS

"Decimos que no tenemos dinero para erradicar la pobreza, que es imposible. Pero de repente, ¡anda! sí que tenemos 700.000 millones de dólares para salvar de la quiebra a Wall Street"

Bernie Sanders, senador de EEUU, acerca del plan de rescate ante la crisis financiera de este país.

mEjOR iMpoSibLe

Pues sí... acabé con "A dos metros bajo tierra". Marta y Linda "me interrumpieron" vilmente mientras veía el final del último capítulo (aunque con visitantes como ellas no importa), lo que impidió que me liberara del nudo emocional que se me quedó no ya en la garganta sino en todo el cuerpo al ver el mejor final de todos los tiempos en una serie. Ni siquiera el A-Team, quién lo iba a decir.

Sobra decir que lo volví a ver al día siguiente y lloré como un Magdaleno.
Una serie que engancha desde el primer capítulo, con unos personajazos (esa madre, chorro de emociones post-menopáusicas) a los que acabas queriendo inevitablemente. Pero creo que lo que más me ha gustado de la serie es que trata de la vida, así de simple, y así de complicado al mismo tiempo. Quizás alguna situación un tanto excepcional en algún capítulo, pero bien mirado son cosas que nos pueden pasar a todos. Personajes y episodios llenos de alegrías, dudas, miedos, tristezas a veces y sobre todo de muchas emociones.

Una serie que recomiendo desde aquí a todo el mundo que no la haya visto, y a quien haya podido disfrutar de ella, que vuelva a ver el último capítulo, con ese final emocionalmente ecléctico, entre triste y esperanzador, que contiene ya no pinceladas, sino brochazos sentimentales tan propios de la vida y la muerte mismas.

fAvOritE quOtES

"Qué asquerosidad de asco...".

Por un sevillano espontáneo con ganas de fumar que me encontré ayer mientras ayudaba con una mudanza. A la lista de favorite quotes (a.k.a. "al pan pan y al vino vino" en este blog).

Reflexión: da gusto comprobar la elocuencia y el don de palabra de las personas humanas.

fLigHT oF the COncHorDS

Un par de auténticos artistas que me han alegrado la mañana.


Humans are dead:



Jenny:



Bonne journée!

aLivE aND kiCKiN'

Un montón de años han hecho falta para la concepción, el diseño y la construcción de la máquina más grande jamás creada. Por fin, hoy el primer haz de protones ha completado la primera vuelta dentro de esta circunferencia de 27 km de longitud. La expectación ha sido enorme en el auditorio principal, desde donde he presenciado el arranque del experimento, y supongo que en el resto de auditorios y los complejos. Hay carreteras cortadas, y un montón de medios de comunicación por aquí dando vueltas para cubrir el evento. La leche.

A pesar de todo lo que se ha dicho con respecto al LHC, las dos denuncias que físicos llevaron a tribunales para que pararan la construcción y puesta en marcha del acelerador por los supuestos agujeros negros que se podrían crear y otros fenómenos peligrosos, seguimos vivos y coleando. De hecho, lo más catastrófico que me ha pasado es que se me ha caído un taperguer lleno de espaguetis boloñesa en un dedo del pie, que ha quedado un poco negro, y de hecho duele un montón, pero sigo con vida.

Dejo unos cuantos enlaces:
- documental del LHC por la BBC
- galería de fotos del LHC
- web para seguir los acontecimientos de hoy en directo (streaming)

SiAM suNsEt

Pues si hay canción del verano, y encima siempre es un valor seguro para ser incluída en la lista de peores canciones de todos los tiempos, ¿por qué no va a haber una peli del verano, y buena?

Siam Sunset. Comedia australiana fresquita y divertida, que para eso es comedia y para eso es verano. Y no digo más porque odio saber cosas de las películas antes de verlas.
Objetivamente, creo que la película no es para tanto, pero hay dos factores que hacen de ella mi peli del verano:
1. que no veo pelis. Me faltan horas al día para hacer todo lo que quiero hacer. Y ver una película es frecuentemente un lujo que no me puedo ni quiero permitir. ¿Triste, decís? Mmm... para nada. Aunque a veces es inevitable echar de menos el cine (pero para eso ya tengo un plan) estoy contento de tener cosas en la agenda, y de hacer huecos para más que quiero añadir.
2. la localización. Pues hombre, si la ves en el sofá de tu casa está bien, pero si la ves al aire libre sentado en el techo de un coche oxidado con un par de birras, está de puta madre.

Se echará de menos el Artamis cuando lo tiren abajo.
Para aquellos que no lo sepan, el Artamis, del que ya hablé un poco en el post anterior, es un recinto que está en Ginebra y que fue una zona industrial hace bastante tiempo. El posterior declive de la industrialización y la falta de espacios para que artistas locales pudieran crear y expresarse, hicieron de este lugar un singular entorno cultural y artístico. Aparte de eso, también es el único sitio que conozco aquí aparte de L'Usine, donde uno puede continuar la marcha hasta las tantas de la mañana.
Lo que pasa es que estas cosas después se desvían un poco de su cauce y de sus intenciones iniciales, y también acaban siendo nido de camellos (no olvidar que esto es Suiza y seguramente una dieta a base de queso Emmental y Gruyere derretido suavizan el carácter) y trapicheadores varios.
En fin, una cosa supongo que llama a la otra, pero la verdad es que podrían dejar el sitio este tal y como está, que ahí nadie molesta a nadie. Y sobre todo, si al final lo tiran, espero que hagan algo útil con el espacio, como una biblioteca, un centro cívico, un conservatorio, un polideportivo, un parque acuático.... no sé, cualquier cosa menos un puto parking, que es lo que se oye por ahí.

ciNE dE bArRiO

Y afortunadamente no el del Paradas....

El verano en Ginebra descubre de vez en cuando novedades más que agradables. Se acabaron los conciertos gratis en el parque LaGrange, pero la semana pasada hubo cine al aire libre en el Artamis (pronúnciese Aggggtamíszzz). Los tipos del Shark (un bareto del citado recinto) se montaron un tinglado bastante apañado, y entre un telón que hacía las veces de pantalla y un proyector de los antiguos de carretes enormes de películas que había que cambiar en mitad de la sesión y que habían ubicado encima del tejado del bar, acondicionaron una especie de sala de cine, por llamar a aquello de alguna forma. Y no le faltaba de nada y tenía todos los elementos que una sala de proyecciones en un lugar como ese debería tener:

- sillones de coches jironados (esto es un palabro, verdad?) en vez de sillas;
- coches prácticamente de desguace con sillones donde uno se podía meter a ver la peli (olían regular y yo no lo recomiendo);
- puesto de perritos calientes y algo más que, al igual que los perritos no tenía muy buena pinta;
- camareras vestidas de los 50 que te llevaban el pedido al coche o asiento de coche (sin patines, lástima, pero debe ser porque el suelo es de gravilla y no por falta de voluntad)...

Vamos, todo un drive-in, pero con s'il vous plait en vez de please. Penita pena que mi cámara de fotos petara y no haya podido hacer ninguna, porque la escena merecía la pena ser retratada. De todas formas, en cuanto llegue la nueva que he pedido que ahora mismo debe estar haciendo el tour de la Suisse, me pongo a ello.

Mientras tanto, dejo un par de fotos que hice de la zona el año pasado.

cUaNDo eL seGunDO caFé nO bASta...

... te preguntas qué haces tan temprano sentado delante de dos pantallas planas en vez de estar en posición horizontal en la cama y con los ojos bien cerrados.

Cuando el segundo café no basta te preguntas por qué un colectivo de 4 personas estuvo la noche anterior hasta las tantas viendo vídeos que vinculan el lugar donde trabajas con el plan más malévolo jamás trazado para destruír el mundo.

Cuando el seguno café no basta no te preguntas más a qué se debía la cara de preocupación de tu compañero de sección cuando ha visto la tuya y ha intentado entablar algo que al final no ha llegado a una conversación y se ha quedado, por mi parte, en una emisión de gruñidos.

Cuando el segundo café no basta el reloj se convierte en tu más acérrimo enemigo, y sobrevivir a la jornada pasa a ser tu odisea personal.

Cuando el segundo café no basta, llega la hora del tercero.

Bonne journée.

PD. El tío del vídeo tiene pinta de haberse pasado los últimos ocho años de su vida encerrado en casa en pijama investigando y de haberse puesto la camisa y la corbata de mala manera para la ocasión.

poPuRRí

En los últimos días he empezado a escribir como unas veinte veces veinte cosas distintas (mi cabeza, o mejor dicho, lo que haya dentro, no es ni muy organizado ni muy disciplinado), pero por falta de tiempo no he terminado ni una de ellas. Así que es posible que esta acabe siendo una entrada más a medio terminar almacenada en alguna máquina impersonal de la red de redes... qué cosas...

Sin embargo, mando desde aquí un mensaje tranquilizador a la raza humana en general, y a aquellos de sus miembros más allegados a la cultura literaria en particular, porque:

• ni con un millón de años por delante y todo el café de Colombia saldría de estos dedos algo que se pudiera catalogar no ya como obra maestra, sino como literariamente pasable, ya que:
• escribir para mí es el proceso mediante el cual le pongo caracteres del alfabeto castellano a aquello que pienso, sin adornos ni florituras;
• pienso chorradas, ergo chorradas escribo

• ¿y qué iba a poner en este segundo punto? Ahá, buena pregunta. Concluyendo, que nadie se pierde nada...

Pero como he empezado hablando del tiempo y me gusta hacer listas, recapacitaré sobre qué es aquello en lo que distribuyo este tan preciado bien, que lo es sin llegar a serlo:

Namber guan. Siempre supe que comprarme una batería después de estar años sin tocar supondría mi ruina. Mis aptitudes sociales han menguado y corro el riesgo de convertirme en una especie de rítmico ermitaño, whatever than means. Y menos mal que directamente he pasado un poco de leer el manual que venía con el bicho y me limito a editar sonidos y tocar en casa, que aunque para mis vecinos no, porque hace más ruido del que pensaba y las paredes de mi casa son igual de gruesas que el canto de un duro, para mí es todo un lujo.
Ahora bien, estoy disfrutando como cuando me regalaron el supercinexin (esto pasó hace mucho tiempo, pero la verdad es que no me importaría mucho ahora, no...) y no podía parar de girar la manivela esa.

Namber tú. A dos metros bajo tierra. Me conozco y esto ya lo veía venir. Pues resulta que la serie está muy bien, y claro, que haya acabado ya de emitirse quiere decir que todos, absolutamente todos los capítulos están disponibles. Y tener una montaña de episodios pendientes de ser vistos entra en conflicto directamente con el deber moral de verlos, que al final gana la partida y acaba quitando tiempo.
Voy por la cuarta y penúltima temporada, y estoy en mitad de una muerte misteriosa misteriosa. A tope. Sólo espero terminarla antes de que dentro de poco otras series a las que estaba enganchadillo, Lost y Heroes, empiecen a ser emitidas de nuevo.

Namber zrí. Dormir. Duermo poco, bastante menos de lo que me gustaría, aunque me he acostumbrado y mi cuerpo funciona bien; pero eh, no pienso prescindir de ello, que me hace falta.
Y esto es más o menos todo.

Muy desafortunadamente, en esta sociedad las prisas y la carencia de tiempo es algo que está a la orden del día. Parece sensato entonces contribuír al bien de los individuos que la integramos facilitando un poco las cosas y desarrollando productos fascinantes que se adapten a nuestro ritmo de vida.
¿De qué hablo? Sé que lo estais pensando amigos... Nunca más una vida alejado de lo auténtico. Hoy he descubierto la sopa minestrone al punto de aceite de oliva, y todo esto en un sobre.
Es fascinante... te venden un sobre con vete tú a saber qué polvillos y cosas deshidratadas dentro, tú hierves un poco de agua en un recipiente, lo viertes ahí, y a los 5 minutos te estás comiendo una sopa que está de puta madre. ¿Hay algo más fácil y rápido? No se me ocurre nada.

Prosiguiendo con el popurrí, en estos días de crisis e incertidumbre reafirmo, y que nadie se me enfade, que ser gay está de moda. De hecho no veo ningún motivo para que alguien se enfade por esta declaración, pero hay gente que se toma las cosas muy mal...
A lo que iba; no hay que fijarse mucho para darse cuenta de que se ve en la gente, en la ropa, en la moda, en los muebles, en la actitud de las personas. Y que quede claro que yo no tengo nada en contra, ni mucho menos, pero que nadie me lo discuta porque manda cojones que vaya a una tienda de música para comprar un atril y el modelito que tienen resulta que es lila. No violeta, no. Lila. Eso sí, queda bien en mi habitación naranja.

Cambio y corto.

PD1. Imperdonable que no haya leído nada de este hombre.
PD2. Qué grandes!

iNto thE wiLD

Hace un par de meses, coincidiendo con la llegada de mi ex-compi de piso que ha vuelto a ser mi compi de piso durante este tiempo, vi una peli que se llama "Into the wild".
Podría empezar a hablar de qué va y todo eso, pero va contra los principios de alguien que cuando va al videoclub no mira la parte de atrás de los estuches de DVDs para conocer el argumento de la película y así decidir si merece la pena alquilarla o no (si es que eso tiene algún sentido).

En fin, que la peli está bien, y la recomiendo; pero lo que más me llamó la atención fue la banda sonora que la acompaña. Es una de esas que, a pesar de ser sencilla y estar compuesta siguiendo el rollo cantautor folk americano, llama la atención, que casa perfectamente con las imágenes, y que incluso las llega a eclipsar un poco, haciendo que uno esté pendiente todo el rato de lo que oye.
Está compuesta en su totalidad por Eddie Vedder, cantante del grupo Pearl Jam, y entre otras, tiene joyitas como esta, con la que me voy a la cama.

Buenas noches.

BBQ

Bien bien,

acabamos de venir Rodrigo, Frédéric y yo de una barbacoa en casa de una antigua compañera de trabajo. Lo que pensaba que iba a ser un pequeño y agradable tentenpié a la hora de comer para sustituír la copiosa y suculenta comida del R2 del CERN (ironía, por cierto), se ha convertido en un banquete que ha empezado con vino, tomates cherry del propio huerto de la compi, chuletones, más vino, salchichas, más vino, tarta con bola de helado, más vino, café, Armagnac, Limoncello y no sé qué más.

Así que voy a ser honesto conmigo mismo, y como ahora creo que no puedo tocarme la nariz con el pulgar al mismo tiempo que con el meñique me toco la rodilla, me voy a casa.

Me han dicho que hoy hay concierto de Big Band en el parque Lagrange, pero como esto:
que era parecido al pad de práctica que tenía, se ha convertido, tras un mes de espera y unos cuantos CHF menos en la cuenta, en esto otro:
mi sociabilidad y contacto con los demás individuos que conozco de la especie humana peligra.
¡Muas! (hip)

imPreSiONeS fUenGiroLeñAs

Cuarto día en mi Fuengirola no natal, pero casi, y cosas hay que me llaman la atención:

1. Calor. Muchísimo calor. Las altas temperaturas combinadas con la humedad no me sorprenden, ya que así se las gasta el verano de la costa malagueña, pero sí me llama la atención el hecho de que lo note tanto. Creo que definitivamente se me había olvidado qué es pasar tanto calor, y tengo la sensación de derretirme cada 5 minutos. El sudor se cuela por los ojos y me impide ver nítidamente, y a veces me parece que me falta aire que respirar. Esta mañana lo he comprobado tras una carrerita de 40 minutos por el paseo marítimo a la que le ha seguido un baño por petición propia en una de las playas que más me gustan a las 9 de la mañana (después de las 12 apesta). Me ha parecido lo más razonable que he hecho en mucho tiempo.
   
2. La mamma. Todo ha salido muy bien, y ya en casa, me vuelve a sorprender por n-ésima vez la fortaleza física y mental de la madre que me parió. Admiro a esta mujer. Aparte de eso, no me vendrían mal un par de manos extra o un clon para apañármelas perfectamente con mis niñas, pero de momento no he recibido quejas.
3. Las miradas. Sea para bien o para mal, tengo la costumbre de mirar a la gente que me cruzo por la calle, y no es por ningún motivo en especial. Es sólo que me gusta verle la cara a las personas que me cruzo. Esto no tiene nada de raro en muchos lugares de la geografía nacional y extranjera, pero aquí muchas veces te encuentras con unos ojos de los que salen frases como: "tú qué mirah, tonnnnntoo?". Me gustaría achacar el malaje de ciertas personas al calor, pero sé que no es así y que es una característica intrínseca al lugar de donde vengo. En fin...
   
4. La proliferación masiva de negocios con alguna de las siguientes características:
• carteles incorrectamente escritos. Mi favorito por el momento: "Habrimos el x de Julio" (no me acuerdo de la fecha). Claramente, la filosofía que sigue el cartel y quien lo escribió es que es mejor que algo sobre que que falte. Y como la h no se pronuncia... ahhhhh!
  
• carteles que no tienen nada que ver con aquello de lo que realmente va el negocio. Al lado de mi casa me encuentro una nueva tienda de "decoración de interior", como anuncia el letrero. Lo que realmente es este establecimiento es una tienda de 20 de los extintos duros. En mi opinión es un negocio sin futuro a causa de esto mismo, porque si vas a una tienda de decoración de interior para encontrar artículos de tienda de 20 duros a precio de artículos de decoración de interior, te sientes estafado. Si fuera al revés, es decir, una tienda de 20 duros con artículos de decoración de interior a precio de artículos de 20 duros la tienda sería probablemente un éxito, aunque el dueño probablemente tonto, porque perdería dinero con cada venta. La solución, que la busque él, que para eso ha puesto el negocio.
  
• negocios que ofrecen una extraña combinación al cliente, como"Speedy, pizzas y zumos". Hombre, tampoco es muy exagerado, pero suena un poco raro, no?. Por lo menos a mí...

Visto lo visto, quizá sea una buena idea abrir un negocio que se llame "Casa Ghabrous: bollos y alcayatas". O bien, "Casa Ghabrous: boyos y alcallatas. Habrimos los savados por la tarde", para así aunar en un solo eslogan los criterios 1 y 3. Qué capacidad de marketing la mía...

Bien, y ahora lo que espero es poder escaparme un ratillo a la playa, y esta noche poder volver beberme unas jarras de cerveza helada en el Elements, que se echan de menos.

Buen verano!

PD. Perdón por el enlace anterior. Aquí va el bueno!
PD2. La foto no tiene nada que ver con lo que he escrito, pero mi cámara, tras 5 años, parece que se niega a tomar más fotos hasta que la arregle.

bACk hOME

Madres. Esos seres casi indestructibles y con superpoderes que les posibilitan cometer hazañas como coger cosas incandescentes sin protección y sin quemarse o pelar gambas con solo mirarlas, necesitan también a veces pasar por el taller de reparaciones. Así que asumo momentáneamente el papel de hijo pródigo y vuelvo a ser malaguita después de muchos meses para cuidar de mis niñas. Sea como sea, está bien esto de volver a casa.

En el aeropuerto: me encuentro por segunda vez con alguien que por la conversación sostenida me hace pensar que es la primera vez que coge un avión. A ver, igual son cosas mías, pero digo yo que choca que un tipo con traje y maletín te pregunte, justo en el primer control (donde te piden la tarjeta de embarque y algún documento que acredite tu identidad para pasar a la zona de las puertas de embarque) si esa es la puerta para el avión que va a Bruselas. Coño, es la puerta para TODOS los aviones.
Me pasó algo parecido la última vez que vine aquí en Marzo con escala en la madrileña T4. Estando en una sala inmensa donde todo el mundo hacía cola (españoles por un sitio, europeos no españoles por otro, y resto de nacionalidades por otro) para entrar físicamente y legalmente en territorio nacional, una tía me pregunta:
"Perdone, ¿para Italia?" Así, tal cual. Para qué nos vamos a andar con rodeos... Y yo le contesto: "pues póngase mirando para Bilbao y tire para la derecha". He de decir en mi defensa que pensaba que se estaban quedando conmigo y que normalmente no doy ese tipo de respuestas. Cuando vi la cara de despiste de la mujer, me di cuenta de que los aeropuertos eran emplazamientos de la civilización todavía no explorados por ella.

El vuelo hacia aquí: con algún incidente más de lo normal para tratarse de Easyjet. Después de la mínima, gratuíta y habitual media hora de retraso, nos han hecho esperar otra media más porque:

• el aire acondicionado no funcionaba. Y no veas cómo se nota cuando el avión va hasta las trancas;
• había unas maletas en la bodega sin dueño, hecho que hace que la gente se inquiete un poco y todo el mundo empiece a desconfiar hasta de los Toblerones;
  
• una vez que todos los pasajeros nos habíamos acomodado (por decir algo) en los asientos, una amable azafata ha dicho por el altavoz que el pasajero Carlos Ghabrous hiciera el favor de levantarse e ir a la cabina con la tarjeta de embarque . Ya me habían llamado antes en un aeropuerto por casi perder el avión, pero nunca dentro de un avión. La reacción es rápida e inevitable: la gente que te tiene en la visual te mira, y los que tienen que retorcer el cuello 180 grados para ver quién es el tipo con más pinta de terrorista del avión, también lo hace.
  

A todos estos minialtercados les ha seguido, una vez ya a tropecientos mil metros de altura, una minisiesta resultado de haberme levantado a las 5 de la mañana que me ha dejado el cuello peor de lo que lo tenía (volaré con almohada de ahora en adelante), y paisajes cambiantes que han ido desde el verde francés hasta el marrón amarillento de Castilla La Mancha, que ancha desde luego es, y por la ventanilla de un avión mucho más. Al final de todo esto estaba el azul del Mediterráneo, cuya visión tiene la propiedad de conseguir una sonrisa queda en mi cara. Tengo ganas de ir mañana lunes a la playa del Castillo desierta para volver a encontrarme con él.

Back home.

PD. Llevo años escuchando a los Wild Cherry, pero nunca me había dado por ver cómo eran físicamente. Ahora me entero de que son blancos. Por otro lado, ahora es cuando esta canción cobra sentido. Sobre el vídeo:

• bastante cuestionable la indumentaria del teclista;
  
• sin embargo, si alguien sabe de algún sitio donde vendan una chaqueta como la del cantante y guitarrista, que por favor me lo haga saber. Y no vale cubrir de papel de plata una que tengáis ya;
  
• y lo mejor sin duda son los bailecitos de la sección de viento. Qué caña.
  

mÁS coNciErTOS

Y yo lo que quería era hablar de música...

En fin, que esta tarde noche, con motivo de las pre-fêtes de Genève, vuelve a haber un concierto gratis también en el parc LaGrange.
El viernes pasado estuvimos viendo a Fred Wesley, ex-trombonista en la banda de James Brown, y hoy tenemos una visita del señor Richard Bona, oriundo de Camerún, y sin duda alguna uno de los mejores bajistas del mundo.
Tuve el placer de verle junto al Pat Metheny Group en Málaga hace unos años, haciendo las veces de vocalista y percusionista, y quedé gratamente sorprendido por el talento, la versatilidad, el entusiasmo y la calidad que demuestra este musicazo. Además, es una de esas personas que se ve que disfruta en un escenario, y que es perfectamente capaz de hacer llegar esa sensación a todo el público.

Cita obligatoria pues. Dejo un par de vídeos: groovin', e improvisando con Bobby McFerrin (otro que se las trae).

Alli nos vemos.

acTuALidaD enTrE bOsteZOs

Mientras me acababa de tomar un café doble y, sin haberlo ensayado, bostezaba y me estiraba a la vez que mi compañero de oficina, leía esta mañana en el país que Silvio Berlusconi le acaba de hacer la cabra a la justicia de nuevo y consigue inmunidad mientras esté a cargo del país, lo que impide que haya juicios contra él excepto si comete delitos que se consideren de alta traición o de atentado contra la constitución italina. Muy bien, sí señor.
Y aunque en la vida real haya habido más casos similares o peores, me parece curioso que me venga a la cabeza la ficción del cine para hacer una comparación razonable al uso.

¿No os acordáis del emperador de La Guerra de las Galaxias? Claro hombre, era un chungo de cuidado, como para no acordarse. Al tío le hicieron falta tres episodios de la saga y no sé cuántos años en la vida real (la vida real de las películas) para ir alzándose con el poder poco a poco y convertir aquello que llamaban la República Galáctica (término que aunque aludía a la organización del Estado sonaba a marca de chicles con pica pica), en el Imperio Galáctico (este puede servir para los poloflash). Erigido por sí mismo emperador (galáctico, cómo mola), aprovechó desde entonces para hacer y deshacer lo que y como quiso a pesar de que pareciera que hubiera metido la cabeza dentro de un horno microondas para ver cómo los granos de maíz se convierten en palomitas, lo que era totalmente irrelevante porque:

• iba con capucha siempre,
• fulminaba a quien quería con cara de sádico y rayos que salían de sus dedos.

Las comparaciones, odiosas a veces, son inevitables otras. No creo que Berlusconi vaya a fulminar a un Samuel L. Jackson con la cabeza look-bola-número-8-de-billar, pero dadas las operaciones de estética que lleva ya en lo alto, sí que es posible que la cara se le quede así. Esto lleva mal camino. Y yo me pregunto, ¿dónde estará el joven Skywalker de turno? ¿Y cuándo dejará de ser un mindundi para hacer frente al lado oscuro? Esperemos que pronto.

Hasta entonces, "cada pueblo tiene el gobierno que se merece". Anónimo.

BueN fiN dE SeMaNA

... pero de los buenos buenos, de los de hacía tiempo que no eran así, y en los que al final acabas haciendo un poco de todo, y encima ese poco de todo gusta. Empezó el viernes con uno de los conciertos gratuítos en el parc Lagrange, habituales en la Ginebra estival, del nada más y nada menos trombonista de la banda de James Brown = funky del muy bueno.
Al concierto, picnic, cervezas y eventual botellón de Cacique le siguió, ya más entrada la noche, una sesión de algo que no merecía llamarse ni reguetón (y lo escribo así, qué pasa) a mano de los DJs y el público más casposos (gracias por la precisión del adjetivo, Alba) de la historia.

El sábado continuó como no puede ser mejor: con sol y a falta de playa, lago. También comenzaron los preparativos para "segunda comida popular", que por mi parte consistieron en la búsqueda casi imposible del pan rallado, que para algunas empleadas del supermercado que está debajo de mi casa es un producto del que jamás han oído hablar pero que yo encontré debajo del mueble de las especias (cabronas!), y haciendo migas con el carnicero de turno porque, seamos francos, cuando a un tío le pides que te corte 70 filetes finitos, una de dos: o haces migas, o te manda a comprar salchichas Oscar Mayer.

Y ayer se celebró la citada "segunda comida popular", hosted by Iván. Segunda porque el año pasado fue la primera, y entre las dos no ha habido otra, y popular, supongo que porque juntarse 24 personas en un piso se merece este calificativo. Éxito de crítica y público, panzada de comer (creo que todavía estoy haciendo la digestión) y borrachera que ha merecido dos cafés nada más llegar esta mañana al despacho.

Y para que se note un poco más el buen fin de semana, mi día de hoy en el trabajo ha pasado con mucha más pena que gloria, y nada de lo que tenía que funcionar lo ha acabado haciendo. La única buena noticia de hoy: una jam session programada para mañana por la tarde con variedad de músicos (guitarra, bajo, batería, saxo y percusión) y a la que no puedo esperar.

Liroleiro.

aNuNciOS

Acabo de ver esto en un correo que me ha enviado el gran Andrew. No me siento con fuerzas para comentarlo.

Gracias tío.

paSA La ViDA

Tiempo ya sin actualizar esto pero no por ir más rápido se llega antes a Cuenca, o algo así.

Bien, hablar del tiempo siempre es un rollo y puede que bastante banal, pero a mí me sigue pareciendo increíble la relativa estabilidad climatológica que tenemos estos días por Ginebra, donde el calor tropical parece que finalmente se pone de moda, aunque según la previsión mañana toca algo que tiene pinta de ser una nube de lluvia rodeada de un halo solar misterioso (¿¿qué coño quiere decir ese símbolo??).

Aparte de eso, acontecimientos recientes y relevantes en mi vida: ninguno. No relevantes: todos los demás, que son unos cuantos y que tienen protagonistas tan dispares como una loca psico-paranoide-gallega en un autobús (escribiré mi diálogo con ella en otro post), el Lake Parade en Ginebra bajo una manta de agua (y ya van 3 parades en tres semanas), un camarero español drogado o mentalmente flipado (aún no lo tengo muy claro), libros nuevos que leo y música nueva que escucho cuando me dejan en el bus y en el tranvía, y una serie que tenía pendiente por empezar a ver hacía un tiempo: six feet under (a dos metros bajo tierra), que me está encantando y que, como me ha pasado con otras cosas, pone de manifiesto mi carácter obsesivo-compulsivo que hará que invierta la mayoría de horas de mi tiempo libre y/o de sueño en ver capítulos y capítulos hasta que no quede ni uno.

Y seguimos también con la avalancha de conciertos gratis por la ciudad. Así que esta tarde me voy a ver otro.

!Muas!

quÉ dUrA eS LA vUeLTa aL coLE

De pequeño uno se quejaba, y en diversas modalidades, como bien podrían ser el llanto o el pataleo, cuando se acababan las vacaciones de verano, de Navidad, de Semana Blanca, de Semana Santa, de feria, de la fiesta del sandwich de Nocilla... en fin, que si uno era niño, y español, podía estar prácticamente todo el año quejándose por el fin de algún período vacacional y la consiguiente reincorporación al cole.

De un poco más mayor, el fin de las vacaciones implica una vuelta al trabajo, que a todos los efectos es como el cole, pero sin bocatas en el recreo ni gamberradas en las clases (peor, vamos). Lo malo es que ya uno evoluciona y no patelea por mucho que apetezca (yo creo que es porque ningún padre te oye ya), y se resigna a afrontar su destino y a seguir siendo una hormiga más...

Dos semanas intensas y de mucho ir y venir para aquí y para allá, y que hacen que una vez más piense que necesito unas vacaciones postvacaciones. Pero han sido dos semanas cojonudas y tan solo tengo que lamentar una baja en el camino: la de mi tarjeta de móvil suizo. No sé cómo me las he apañado esta vez, pero sólo ha sido la tarjeta y no el móvil, lo cual no está nada mal tratándose de mí (llegué a perder dos en menos de un mes hace un tiempo fruto de la euforia etílica).
Lo malo también es que he vuelto a no ser previsor y no tenía una copia de los números que tenía en ella, así que peña ginebrina, me los manden, plis.

Y poco más de momento. Desde mi estado mental mando dos agradeciemientos: uno a los blogs en particular y a internet en general, que me permiten aparentar que estoy haciendo algo productivo con mi ordenador; y otro a las pre-fêtes de Ginebra y sus conciertos gratis, que acabo de ver que dentro de un rato hay uno y no voy a perdérmelo aunque sean los Locomía.
Perdón, me he equivocado. Ups, ahora sí.
Qué chungos fueron los ochenta.

¡Muas!

jOLidEis

Actualización express:

• Mis días de turisteo en Berlín se terminaron tan rápido como acabaron por llegar tras la eterna espera. Días de dormir muy poco, y de andar, ver, hacer fotos, desoxidar mi oxidado alemán (sobre todo para pedir desayunos para tres bocas), beber, fumar y salir muy mucho. De la ciudad me quedo, sobre todo, con las ganas de volver.
  
• Karl Marx tenía razón y el fútbol es el opio del pueblo. España ha ganado la eurocopa y hasta yo, que sólo veo fútbol si hay cervezas y buena gente entre donde yo me siente y la pantalla, me he alegrado. Y supongo que no hay nada mejor que un logro así para correr una delgada cortina de humo delante de la impuesta de la noche a la mañana crisis por esos medios de comunicación que tanto me gustan. Y no digo que no exista, pero como que no es una cosa de este año, ni algo que uno detecte cuando en los periódicos aparece por primera vez esta palabra.
  
• Pero ahora toca playa, y esta noche concierto de The Police. No tengo nada más que decir al respecto.
  
• Y el viernes toca excursión a Madrid, a ver a la momentáneamente rehabilitada Amy Winehouse, y Jamiroquai. Shakira y no sé quién más de rebote.

¡Besos!

HasTA eL cHORro, y mÁs aLLÁ

Está todo preparado y haciendo cuentas, falta poco más de 24 horas para que oficialmente esté de vacaciones durante las siguientes dos semanas. Ahora que por fin ha llegado el verano a Ginebra se está la mar de bien por aquí, pero un cambio siempre se agradece.

Me he puesto a pensar (aunque me cansa a veces lo hago) y creo que lo más lejos que Dani, Carlos y yo hemos llegado juntos ha sido al parque natural del Chorro que, aunque cueste encontrarlo en viajes improvisados a las 2 de la madrugada fruto de arrebatos etílicos con tiendas de campaña a las que les faltan componentes esenciales como los palos que sostienen todo lo demás, no deja de estar en el trazado de una circunferencia que puede tener unos 70 km de diámetro desde Fuengirola, lo cual no es triste para nada, pero coño, vámonos un poco más lejos.

Llego a Berlín mañana a eso de las 6 de la tarde si todo sigue su curso normal. Y como Dani y Carlos lo harán sobre las 12 de la noche, eso me deja 6 horas para cumplir dos objetivos autoimpuestos:

• No distraerme bajo ningún concepto e ir nada más llegar al hostal para coger la llave, dejar las cosas y pagar (creo que el orden será el contrario, pero da igual). Éste no lo veo demasiado complicado, pero ya veremos.

• Visita que sería considerada políticamente correcta a Antonia, también conocida como Antonie en tierras germanas, amiga de mi madre y mi tertuliana favorita en cenas navideñas; y su perra Lena, que es menos internacional y se también se la conoce como Lena por ahí. Esto ya va a ser más chungo. Pero debería hacerlo antes de que lleguen estos dos sujetos y nos teletransportemos a otra dimensión.

Bueno, como se dice por aquí, c'est parti. Yo estoy que me subo por las paredes y mirando las agujas del reloj cada 10 minutos. Yeah.

Muas.

PD. No sé si ha sido una insensatez por mi parte o no, pero he instalado windows vista en mi ordenador. Lo que más me ha gustado hasta ahora son las barritas de descarga, que son contínuas y no como en el windows xp, que se llenaban de cuadritos. Cómo se lo curran.

PD2. Y hasta que he visto que en el autobús para venir estaba yo solo no me he dado cuenta de que me había levantado una hora antes de la cuenta. Voy a por un café y a escuchar otra vez esta canción que tiene un no sé qué que me hipnotiza.

oRgaNiZAciÓn, pOR faVOr

Pues sí, de vez en cuando no viene mal del todo.

Estoy contento porque hoy he cumplido uno de los objetivos a corto plazo que tenía: darme el primer baño de la temporada en el Leman. Lo de acordarme de dónde aparco el coche lo dejo para más adelante.
Además, a mi par de zapatillas, coche constipado y bonobús, he añadido como medio de transporte una flamante bici marca velomatic, o algo así, que conseguí a fuerza de regatear a un vendedor venezolano del mercadillo de Plainpalais con el que empecé hablando en francés, y con el que terminé hablando en español al ver que ninguno de los dos éramos capaces de decir timbre, al menos sin utilizar onomatopeyas (después me enteré que se dice "sonnerie", o algo así, lo cual es bastante obvio, por cierto).

Pues mi velomatic a ritmo de iPod me ha llevado hoy al lago y a una roca en la que había decidido que me iba a instalar. Al principio había optado por otro pedrusco, pero al ver que se movía un poco cuando me he puesto de pie encima la he dejado tranquila. La de al lado parecía que estaba bien, así que he extendido mi toalla y me intentado tumbar. Esto ha sido buena idea hasta que he sentido una punzada horrorosa en el coxis (a.k.a. hueso cuqui, que es el hueso ese que nadie sabe que existe hasta que te caes más o menos por donde la espalda pierde su nombre y entonces te da por ver las estrellas), fruto de una pequeña pero existente protuberancia del peñasco en cuestión. Esto ha hecho que me viera forzado a idear formas de sortear el bulto tumbándome al mismo tiempo y sin olvidarme de disfrutar, que a eso era a lo que había ido.

Al final sí que he encontrado una forma, pero no ha podido ser no ortopédica. He tenido que repartir el cuerpo en dos rocas, y los ángulos que formaban el tronco con la cabeza a través del cuello, y las piernas con el tronco por medio de la cintura, han sido un tanto inusuales.
Pero hace falta mucho más que una roca que no cumpla la normativa vigente en cuanto a ergonomía para que me venga abajo, ergo al final me he dado mi baño.
Ha habido un par de elementos más que me han incomodado un poco, como las hojas de un arbusto que me hacían cosquillas en una oreja, y un pájaro que me ha sobrevolado durante un rato y que tenía pinta de tramar algo. Un detalle sobre el pájaro: mis conocimientos de ornitología se limitan a distinguir un jilguero de un bote de Cola Cao, pero tenía pinta de halconcillo o aguilucho.

Extrapolando este suceso, o haciendo una regla de tres y sumando la que me llevo, podría decirse que si ya me cuesta organizar mi reposo en una roca, otras tareas más complejas como saber en qué pierna me tengo que rascar si alguna me pica serían imposibles.
Afortunadamente no es el caso.

Muas.


PD. Ayer mi bici (eso blanco con un par de ruedas que se ve) también me llevó a uno de mis sitios favoritos en Carouge con la intención de que me diera un baño, pero la manada de pequeñajos me hizo desistir. Ya se sabe, niños y agua pública nunca fue una buena combinación.
PD2. Me acabo de dar cuenta que sobre todo escribo en los días pares. Lo que es la vida...

pAJaS mEnTaLes

Antes de que existieran poderosas herramientas matemáticas como el Cálculo Infinitesimal o la Eurocalculadora, a los científicos no les quedaba otra que basarse en la observación de la realidad para intuír teorías con un orden matemático subyacente con las que poder explicar, y en última instancia predecir, fenómenos naturales.
Así, un ejemplo lo tendríamos en Sir Isaac Newton que, aunque fue uno de los iniciadores del análisis matemático moderno, se basó en las observaciones de las órbitas de planetas para formular su teoría de la gravitación universal, que básicamente dice que:

• los cuerpos con masa se atraen siempre (como en la vida misma),
  
• que esta atracción es proporcional al producto de sus masas,
• y que es inversamente proporcional al cuadrado de la distancia que hay entre ellos.
  

De aquí sacamos dos conclusiones:

• que estando a la misma distancia, un estropajo Nanas y un chorizo de Cantimpalo se atraerían menos que cuerpos absurdos más masivos, como Yola Berrocal y Camilo Sesto;
  
• y que si a una distancia de x el estropajo y el chorizo (o Yola y Camilo, como gusten ustedes) se atraen con una fuerza F, al doble de esa distancia, 2x, éstos lo harán con una fuerza de F/4 (un cuarto, como el de pollo, vamos).
  

Hasta aquí bien, ¿no? Bueno, dejando a un lado la historia de la musa en forma manzana que inspiró a Sir Isaac (historia totalmente falsa, por cierto), el tío se dejó los cuernos hasta que las observaciones que había tomado le encajaron con una expresión matemática que se puede usar hasta para predecir órbitas planetarias con asombrosa precisión.
Ni por asomo me atrevería a compararme con Sir Isaac, porque para empezar tiene un nombre más guay que el mío, y eso vende (recordad que se pronuncia Áisaac, abriendo mucho la boca), y para terminar era un puto genio, y yo tengo suerte si no me tropiezo con los cordones de las zapatillas. Pero basándome en observaciones uno también puede establecer sus propias teorías.
Y la mía es la siguiente: estoy convencido de que la probabilidad de acertar en la previsión del tiempo en un punto es directamente proporcional a la distancia que exista entre ese punto y Ginebra. Esto viene a decir que:

• existe, aunque sé que alguno se va a reír, la posibilidad de acertar en la previsión del tiempo (el hombre del tiempo de la primera desde que me comía los mocos, Jose Antonio Maldonado, lo consigue a veces);
  
• y que si estando en Móstoles digo, basándome en el tiempo que hace en ese momento allí, que mañana llueve, tendré más probabilidad de acertar que haciendo una predicción del estilo por aquí.
  

Total, que no es de extrañar que te vayas en chanclas a trabajar con un solazo a las 8 y pico de la mañana y tengas que volver en hovercraft por la tarde.
Bueno, sea como sea y aunque nadie se lo esperara, este es el tercer día de solazo y calor después de dos o tres semanas grises y lluviosas, que han hecho que me entren ganas de tener tanta variedad de paraguas como de calcetines.
Y además parece que la previsión sigue augurando bueno. Según mi teoría, este es justo el epicentro del desastre, y esta predicción debería ser más falsa que un billete de 34 euros, pero como es una teoría, la dejaré apartada y daré paso a mi optimismo.

Mi estado de ánimo tiene una característica: que tonto no es. Así que a la previsión meteorológica le añade, para llegar al Nirvana, que este fin de semana se celebra la Fête de la musique, que es un evento que fue creado en 1981 por Jack Lang, que pese a tener nombre de malo en una peli china, era ministro de cultura francés por aquel entonces; con el solo objetivo de poner la música al alcance de todo el mundo en general (todo el mundo de Francia, vamos).
En plan efemérides, tal día como hoy de 1982 coincidiendo con la noche más larga del año, las calles de las ciudades del país se llenaron de músicos de todos los estilos, tanto profesionales como aficionados. 26 años después se sigue con esto, y la mayoría (por no decir todos) de los conciertos se organizan al aire libre y son gratuitos. Nada mal, ¿verdad?
Y al parecer su éxito ha sido tal, que el concepto ha terminado por atravesar fronteras y se ha exportado a más de cien países en los cinco continentes.

Pues eso es lo que toca precisamente en Ginebra este fin de semana.
Estoy perdido porque acabo de mirar el programa, que viene en formato pdf y con más casillas que un Sudoku del 1 al 9999 (cada una con un grupo); así que parece que esto tiene buena pinta.
Para más inri, cierto amigo canadiense que toca mañana me propuso ayer en mitad de una jam session para dos si quería hacer de tap dancer durante un minuto en medio de una canción. Me lo pensaré, pero mis condiciones fueron salir vestido de irlandés blandiendo una hoja de trébol gigante. Pero por si acaso, ya me estoy poniendo las pilas.

Y esta es mi vida.

Buen rollito.

¿paReCiDOS rAzONabLeS?

Una chica con la que suelo cruzar holas y hastaluegos me acaba de preguntar en la cola del café si el otro día era yo quien estaba tocando la guitarra y cantando en el tranvía.
He estado rápido de reflejos y le he dicho que sí para ver qué cara ponía, pero después lo he desmentido todo. Ha sido divertida la pregunta, comme même.

Pero bueno, esto me hace pensar en ciertas cosas. No tengo absolutamente nada en contra de músicos u otros artistas motorizados gracias a los servicios de transporte público de cualquier ciudad, y de hecho los agradezco si son buenos, pero seamos honestos, ¿qué pintas suele tener la gente a quien le da por expresar sus habilidades musicales en sitios como un tranvía? Pues no muy buena, por lo menos la que yo he podido ver hasta ahora. Y aunque esto sea Ginebra la gente no suele ir en traje en el tranvía, y mucho menos a la vez que toca un instrumento.

Así que parece que tengo pintas de músico ambulante. Bueno, podría ser peor. Como aquella vez que llevaba el pelo largo y barba de un mes en plena temporada de exámenes y al subir en un ascensor con Ram, mi excompi de laboratorio, un padre y su hijo, éste último preguntó a su progenitor si yo era El Coco, y no me refiero al de Barrio Sésamo.

Y aquí dejo una cosilla relacionada con el tema... que la disfruten.
Bisous.

bArcELOnA, cApiTaL de cATaLanDiA

Viernes, 13 de Junio.
05:20. Suena el despertador. 05:25. Suena el despertador. 05:30. Suena el despertador. Me levanto. 05:31. Golpe en el pie con la puerta del cuarto de baño acompañado de un quejido sordo. 05:32. Ducha. 05:44. Vestido y desayunando. 05:54. Autobús para ir al aeropuerto.
06:04. Llegada al aeropuerto. 06:10. Facturo mi maleta debido a mi incapacidad para decidir qué es imprescindible para un fin de semana. Reflexión: por qué será. Breve e insulsa conversación con personal de Swiss sobre la banda magnética de mi pasaporte. Reflexión: habría preferido "Spain is different" como topic. 06:20. Café (o algo que se le parece). 07:00. Avión. Salimos sin retraso y me quedo dormido justo después del despegue. Me despierten al llegar, por favor. 07:30. Les dije cuando llegáramos, y no para ofrecerme un Schokoladebrötchen. 07:32. Zumo de naranja del malo para bajar el Schokoladebrötchen. 08:25. Aterrizamos en Barcelona. Voy a por la maleta, y tras esperarla un buen rato me doy cuenta de que estoy en la cinta que no es. 08:40. Recupero mi maleta. 08:45. Monto en el aerobús.




09:40. Llegada a Plaza de Cataluña. 09:45. Llamo al señor del Greco para ver dónde está. 09:52. Veo al señor del Greco al otro lado del paso de cebra con semáforo en rojo. 09:52. Me salto el semáforo en rojo. 09:52. Abrazo efusivo. 09:54. Paseo en moto hasta chez del Greco. 10:05. Me muestran el que va a ser mi cuarto por el fin de semana. Mirada de soslayo a mi anfitrión preguntando implícitamente si el sitio es seguro.


10:06. Conozco a mis compañeros de cuarto.


10:10. Cigarro adulterado seguido de café. 10:25. Cigarro adulterado. 10:30. Llamada de trabajo a mi anfitrión. 10:35. Combinación de admiración y descojone por el español de Giuseppe al oír términos del argot de la construcción como "paletas" en la conversación telefónica. Mientras tanto, paseíto por la casa haciendo fotos de elementos decorativos significativos.



11:00. Suspiro de Giuseppe al acabar la conversación. 11:05. Paseo en moto hasta la playa. 11:30. Caña en la playa. 11:45. Otra caña en la playa. Puesta al día de vidas, conversaciones serias y no tan serias. 12:20. Temos hambre. Paseíto en moto. Giuseppe me lleva a uno de los iconos internacionales de la cocina catalana: un puesto de kebab en el Raval regentado por unos pakis. Voll Damm de acompañamiento. 12:50. Reflexión: estaba rico, sí. 13:00. Paseíto en moto hasta casa. 13:20. Cigarro adulterado y siesta de mutuo acuerdo. 13:22. Reflexión mientras me quedo dormido: no se puede estar mejor. 18:30. Fin de la siesta. Reflexión: no se puede estar peor y necesito más cama. 19:00. Paseíto en moto hasta un bar donde la peña italiana sigue el fútbol. Caña. Caña. No me entero muy bien, pero parece que Italia lo tiene chungo.

20:00. Hambre otra vez. Giuseppe me decide llevar a La Paradeta, en el Borne. Paseíto en moto. 20:20. En la cola de la paradeta, y tenemos como para una hora, pese a que Giuseppe insiste en que sólo media. Reflexión: ja ja. 20:45. Cigarro adulterado en la cola. Qué hambre. 21:20. Una hora después (aprox) pedimos y nos sentamos. Nos traen esto:


Reflexión: yeah. 22:40. Mucho pescaíto y vino después, salimos. Vamos a la Rambla del Borne, donde una heladería consigue distraernos momentaneamente de nuestro destino original. Reflexión: me da igual, quiero helado. 22:47. Pedimos helados y no sólo de una ni dos, sino de tres bolas. Fotillo titulada "estupefacto ante el postre". El señor del Greco encantado de la vida.


23:10. Un par de fotillos más y visita a Casa Paco, local situado al lado de esta puerta:


Mojitos combinados con una sesión funky del DJ local de la hostia. 23:30. Mojito. Baile de buen rollo. 00:00. Un nuevo día. Salimos a la calle. Cigarrito adulterado. Conversación con un alemán gorrón. 00:20. Intentamos volver a entrar a Casa Paco, pero de la nada han salido 10 elevado al cubo personas, y todas dentro del garito. Reflexión: pasando. 00:40 Paseíto en moto hasta chez del Greco. 01:05. Momento de lectura.


Cigarrito adulterado y de reflexión: decidimos ir a Gracia para seguir un rato más. 01:20. Paseíto andando a Gracia y nos metemos en el cubano, aunque en realidad no se llame así y Giuseppe sólo lo diga por los mojitos. 01:35. Mojito. Conversación absurda. 02:20. Reventados. Dentro de unas horas será otro día.

Sábado, 14 de Junio.
12:30. No quiero levantarme pero el hecho de estar en otro sitio distinto a Ginebra me hace cambiar de parecer. 12:40. Desayuno: pan, mermelada, cereales y algo que todavía no sé si era muesli o alpiste. Reflexión: por qué se comerán estas cosas. 12:55. Café. 13:10. Cigarro adulterado. Giuseppe se tiene que ir a hablar con unos paletas, así que para mí solito. 13:30. Paseíto en compañía de mi cámara de fotos mientras el señor del Greco termina con sus quehaceres. De casa paso por la Diagonal hasta Paseo de Gracia y de ahí para abajo esquivando guiris. Reflexión: me siento como en casa. 13:50. Llego a Plaza de Cataluña y buscando en mi cabeza el minimapa que tengo de Barcelona empiezo a expandir mi recorrido un poco a cada lado. Reflexión: tratándose de mí, me parece increíble que sea capaz de orientarme si la última vez que estuve aquí fue hace 4 años. Encuentro casi todos los sitios que no sé cómo se llaman pero que me gustaron y me vuelven a gustar: plazas, muros con diferentes graffittis que entonces, calles estrechas y malolientes a veces, jardincitos varios... 14:00. Hago alguna fotillo:

y me doy cuenta de que hay un punto negro sospechoso que sale en todas. 14:02. Tras limpiar el objetivo de la cámara con la técnica del aliento cálido y hacer otras fotos, veo que el punto sigue estando allí. Reflexión: fue ayer cuando se me cayó la cámara al suelo, no? Mmm...
15:00. Bocadillo rapidito. Conversación agradable con la tendera, que me convence de las propiedades alimenticias del sésamo. 15:30. Quedo con el Giuseppe en el primer parking para motos de Las Ramblas. 15:45. Hambre. Decidimos probar en algún sitio dentro de La Boquería. 15:50. Nos sentamos en una barra. Detrás, la mujer con más mala hostia que he conocido. No sé por qué exactamente, pero decide que le caemos bien. Queríamos comer un bodadillo de lomo, pero no había. Intentamos chocos, pero un camerero dice que no tiene ganas de hacerlos. Reflexión: pariente de la mujer con mala hostia. 16:00. Al final nos contentamos con unos pulpitos y patatas a la regañadientes. Muy bueno todo, a pesar de no ser lo que queríamos. Pero le doy la razón al camarero, que tras ponernos un plato de garbanzos que no habíamos pedido (y que después no nos cobró, todo hay que decirlo) nos dijo que a él le gusta que el cliente se vaya contento; aunque se vaya engañado, pero contento.
17:00. Paseíto en moto hasta Montjuic y vista panorámica de la ciudad. Muchas fotos con el objetivo de hacer después una panorámica con el Photoshop. Reflexión: queda raro el punto negro entre la Sagrada Familia y la torre fálica de Jean Nouvel. Entre las fotos, destaco:

de la que me llama la atención la piscina sin alicatar y de agua color berenjena. Punto negro imperecedero. 18:00. Paseíto en moto hasta chez Giuseppe. 18:03. Cigarro adulterado. 18:10. Conversación de trabajo. Reflexión: putada. Fotillo al canto:


18:30. Peli con algún cigarro adulterado un par de rones con zumo de por medio. 21:00. Cena: pasta. Reflexión: cómo no. 22:yalgo. Para el metro y al Raval. Vamos a lo que mi anfitrión denomina triángulo de la muerte. 23:00. Tras responder afirmativamente a la pregunta "te gusta la absenta, Carlos?", Giuseppe me toma como víctima para ir a un sitio donde se toma esta bebida por defecto. Reflexión: habré respondido bien a la pregunta? Así salimos. 00:yalgo. Siguiente parada del triángulo de la muerte en el Sifò o algo así. Ahí ya no me acuerdo de lo que bebimos (posiblemente más mojitos), pero estaba rico. Fotillo, en la que no consigo enfocar muy bien del todo.

02:ypico. Tras algún bailoteo y más mojitos, vamos al tercer vértice del triángulo de la muerte. Barecillo de cuyo nombre no me acuerdo pero con música rock de los 50-60 exclusivamente. Increíblemente, no consigo saturarme. 03:ypico? Boogie boogie. Nos encontramos a amigos de mi anfitrión muy majetes.
03-04?Salimos del garito y nos encontramos con otros amigos en bici. Conversación y cigarro adulterado. Poco después estamos en la boca del metro de regreso y nos damos cuenta de que tenemos mucha hambre. Nos metemos en el metro con una empanada de verdura paki. Giuseppe empieza a sospechar que nos hemos metido en la boca que no era tras dirigir miradas de desconcierto en ángulos de 0º a 180º. Lo confirma cuando se pone las gafas de ver.
Reflexión: ...
Salimos de la boca y doy gracias a la equivocación, porque meternos en otra nos permitió saborear otra de las empanadas vegetarianas pakis. Metro hasta casa por fin, pero con parada en churrería cercana.

05:yalgo. Reflexión: no me puedo mover. Foto patética en la que la fortuna quiso que el punto negro hiciera parecer a Giuseppe un boxeador drogado:

El domingo, aunque más tranquilo, terminó con varias cañas de por medio, con la dosis habitual de cigarrillos adulterados, con más pescaíto bueno, con encuentros inesperados y agradables, y con pelis hasta las tantas de la mañana.
Un fin de semana breve y que me ha dejado un poco tocado, pero en compañía inmejorable de ese italiano del que siempre digo que es un enamorado de la vida y en una ciudad que me deja encantado cada vez que voy. Habrá más.

PD. El punto negro de la cámara ha desaparecido misteriosamente. Y es curioso porque me recuerda a cuando tuve aquel lunar en el dedo meñique que, tras cerciorarme que no era chocolate ni otra cosa, desapareció. Pero eso es otra historia...